Antes del fin

Pensaba irme. Volver a mi casa, donde hay cena y personas. A sentir. A bienvenir. 

Pero las cosas de hoy merecen un par de palabras. Dos fueron los sueños, dos los arcanos en contraposición, dos los tropiezos de nombre en la vigilia, y un sin número de cisnes bañándose en la laguna bajo un mismo repetido cielo nublado. Pero estoy acá, anochece, me esperan en Talcahuano, es ahora, lo que pronto se irá. Los muchos augurios cambiaron de nombre y de rostro. Equivoqué los signos. Lo acepto. Te acepto.

Estoy tranquilo. Las cosas merecen siempre una muerte apresurada y sin embargo...  No hay otra forma de llegar, sino en círculos concéntricos, espirales, repeticiones, vivencias y sobrevivencias. Numerosas copas por nuestros muertos.

Todo lo de este año lo tomo con el pecho abierto. Sostengo con humildad mis errores y los ofrendo a la piedad y a la felicidad. Aprecio con sinceridad mis nuevas amistades y las viejas que esquivan calendarios. 

Reconózcome, en tantos ojos distintos.

Y antes del fin,  tú sobre todos apareces

y  brillas propia

y eres karma, mi doble opuesto. 

pero estas palabras sólo harán eco en mí.

Seré, pese a todo, una madeja de cuerdas y carne sin sentido.

La extraña opresión de las casas viejas

La incógnita que dibujan las estrellas en el cielo nocturno...

Pero luz... luz pura.

y mis ojos capaces de incinerar el mundo. 

en plena luz.

ÍTACA 

(K. Kavafis)

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca

debes rogar que el viaje sea largo,

lleno de peripecias, lleno de experiencias.

No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,

ni la cólera del airado Posidón.

Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta

si tu pensamiento es elevado, si una exquisita

emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.

Los lestrigones y los cíclopes

y el feroz Posidón no podrán encontrarte

si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,

si tu alma no los conjura ante ti.

 Debes rogar que el viaje sea largo,

que sean muchos los días de verano;

que te vean arribar con gozo, alegremente,

a puertos que tú antes ignorabas.

Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,

y comprar unas bellas mercancías:

madreperlas, coral, ébano, y ámbar,

y perfumes placenteros de mil clases.

Acude a muchas ciudades del Egipto

para aprender, y aprender de quienes saben.

Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:

llegar allí, he aquí tu destino.

Mas no hagas con prisas tu camino;

mejor será que dure muchos años,

y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,

rico de cuanto habrás ganado en el camino.

No has de esperar que Ítaca te enriquezca:

Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.

Sin ellas, jamás habrías partido;

mas no tiene otra cosa que ofrecerte.

Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.

Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,

sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.

mierdamierda.

The End - The doors (Apocalypse Now)

This is the end
Beautiful friend
This is the end
My only friend, the end
Of our elaborate plans, the end
Of everything that stands, the end
No safety or surprise, the end
I'll never look into your eyes...again
Can you picture what will be
So limitless and free
Desperately in need...of some...stranger's hand
In a...desperate land
Lost in a Roman...wilderness of pain
And all the children are insane
All the children are insane
Waiting for the summer rain, yeah

haiku

son oleaje de mar

los deltas de tu cuerpo

bajo la luna

hubo un silencio

garuaba la noche

tu bello rostro

cantarías por mí

incluso en el invierno
golondrina azul

tu boca nombra

la boca que no es mía

ya no te espero

m.

Manifiesto: Inmortalismo poético.

Necesito sólo entornar la mirada

para que todos los rostros sean el mismo

para que todos ustedes me sean lo mismo.

Manifiesto del Inmortalismo poético

Creemos firmemente en el plagio. Si nadie se baña nunca en las mismas aguas (nos gritaban, con una alegría que -sin saberlo- no les pertenece) tal argumento es vano si el mismo acto de bañarse se repite mil veces, si el baño es arquetipo y símbolo de cartarsis y bautismo e iniciación y la catarsis teatro y si el teatro al mismo tiempo es la vida, mil veces declaramos que la vida misma es sólo una, y va de la cola a la cabeza y de la cabeza a la cola.

No se confunda lo anterior. Los más elevados valores que propugnamos son la creación, la originalidad y la verdad. Defendemos el pensamiento analógico y su correspondientes tropos, la metáfora y la comparación como la base de toda vanguardia poética. Lo anterior es inexacto sólo en el punto en que la vanguardia no existe, sólo la reordenación y los péndulos; la carga y descarga de los polos atraídos y viceversa. La vanguardia es mente ilusoria, un reforzamiento para el ego de los poetas que se creen pequeños dioses.

No desmerecemos la libre asociación de ideas, el pensamiento lateral y el pensamiento mágico como otras formas de inspiracion y creación literaria. Tampoco las figuras y técnicas respectivas, que a su cargo tienen las formas y los sonidos (fluir de conciencia, monólogos interiores, sinestesias, elipsis, aliteraciones, etc.): Todo tiende a la estética y la estética en último orden artístico se asemeja a la música que a su vez lleva en sí mismo el sustrato mismo del universo. La inspiración, la partitura y la ejecución. El uno, el dos y el tres. El padre la madre y el espíritu santo. Lo mental, lo anímico y el plano físico.  En efecto, toda realidad, pensamos, es suceptible de dividirse en tres planos.

Sin duda propugnamos que el único ser digno de plagio es la Naturaleza, que es la primera depositaria del lenguaje analógico, la primera capaz de crear especies no idénticas, copos de nieve iguales pero únicos a la vez. El plagio, entonces, no es equiparable bajo ningún respecto a un hiperrealismo de principio de siglo, pictórico o literato. Su base es inductiva, no deductiva.

De la obra de Borges y los estudios de Jung: El inmortal es a la vez toda la humanidad, porque en su tiempo infinito guarda todas las posibles situaciones, dramas y comedias del pasado, presente y futuro. El arquetipo es la única construcción que guarda el lenguaje simbólico de la imortalidad, el lenguaje analógico. Es al mismo tiempo nomenclatura del universo y de los sueños. Los arcanos del tarot son expresión y desarrollo del inconciente colectivo, en un tiempo mítico, o lo que es lo mismo, fuera del tiempo, lo que es igual, en un tiempo inmortal.

En este sentido toda obra literaria no es sino repetición de la mitología y de la religión en un sentido gnóstico. Todo drama humano es un pálido reflejo (pero reflejo al fin) de estas ficciones. Pero la realidad a menudo las supera.

La Qabalah no es más que un jeroglifo que se anticipa desde la abstracción a todas las posibilidades dentro del esquema del ser humano. El ser humano por la lógica hermética es al mismo tiempo el universo, y el universo es impresión de la imajen y semejanza de dios. Por lo tanto la Qábalah, esa rayuela premeditada de facetas humanas, es la forma de conocer al ser humano, al universo, y finalmente llegar al Innombrable. En teoría, todo sigue sólo la estética del Inmortalismo Poético, que no es más que una forma física de expresar la inpiración divina.

Desdeñamos al budismo como religión fundada en el extremo nihilismo, porque la vía para llegar al Todo sacrifica dos de los tres planos elementales para llegar al divino. Desdeñamos el maquiavelismo y el hedonismo como vía de llegar al Uno, porque desecha al mismo tiempo dos de los tres planos elementales para llegar al Físico, a las básicas pulsaciones, y de esa manera creer acceder al Todo por vía analógica. Desdeñamos el cristianismo en su burda interpretación literal de la poesía bíblica.

El Inmortalismo Poético no es un movimiento en estricto sentido, porque lo abarca todo, sin necesidad de fluctuar y navegar la materia.

En un sentido inmortal, no es necesario más que un integrante: quien suscribe.

Pero el Yo no es más que la expresión de todo (Estas palabras se han dicho antes y se seguirán repitiendo hasta el fin). Pero también la Totalidad, según uno de los principios herméticos, es correlativo al Yo y por lo tanto, miembro honoríficos de este no-movimiento. Sin saberlo, entonces, todos somos poetas inmortales.

Y yo: yo en verdad sólo en cuanto humano soy necesario y divino.

En resumen... fundamos un movimiento que no es tal. Basado en ideas que no son nuestras. Plagiando la naturaleza que en sí misma no necesita de ninguna infeliz copia bastarda. Con argumentos que se eliminan a a sí mismos.

Nada de lo dicho es arbitrario. La expresión del todo y del único no hace necesaria palabra alguna. Este movimiento nunca existió.

M.

Canción de cuna

Recuérdeme usté a mi vuelta cómo yo era antes de ir.
Estrella cielo estrella tierra estrella dentro estrella fuera

No dude usté en mostrarme esta misma foto de mí.

 Estrella sabia tierna estrella no se olvide usted de veras

Tanto tardo en encontrarme, me fui un rato y me perdí.

Estrellita sorda estrellita ciega no le pido más sea buena

Pa dormir me diste un libro yo ese libro ya lo leí.

Estrella linda no llore estrella Me voy yendo ahora estrella

Recuérdeme en mi regreso cómo yo era antes de ir.

Estrella cante si yo vuelvo

estrella vivo o estrella muerto

dos cisnes, gracias por los saludos

"Este arcano representa el destino, momento de la verdad, donde se obtendrá aquello que se merece, si se es capaz de defenderlo. Simboliza la luz, el saber qué hacer, es la oportunidad que tienes en esta existencia de ser feliz. Esta carta muestra el proceso de recepción de las inspiraciones cósmicas mas elevadas y la aparición de impulsos que generan ideas en el ámbito material. Lo que en el pasado no era más que una vaga impresión, ahora toma forma, cristalizándose en una misión, como consecuencia de una visión totalmente lucida. La persona que se guía por este conocimiento exhibe la cualidad existencial, el aura inherente en sí, que atrae a otros magnéticamente. El egoísmo y la ansiedad pueden abandonarse porque la fuerza de la transformación espiritual revela la falta de sentido de nuestras mascaras de la personalidad y las limitaciones de cada insignificante individuo."

Espera del milagro (Alejandra Pizarnik)

5 de octubre de 1963

Espera del milagro. Igualmente de niña, cuando caminaba dichosa, segura de que me seguía una presencia protectora, divina. Cuántas veces le ofrecí la ocasión de manifestarse... Me detenía con los ojos cerrados: "Va a suceder, háblame, está por suceder, háblame...".

Y ahora. Llueve y lo espero y tal vez no venga y lo amo.

Alejandra Pizarnik

 Diarios 

Diciembre

un mes 


en el que 


 S.I.E.M.P.R.E.

pasan "cosas ... interesantes"

y el de los dos cisnes, finalmente










abrazos.

Los seres sin tiempo (tercera parte)

Sí. Tengo que estudiar (oh, dulce ironía), y la presente entrada "pretendía" cerrar mi simplista y poco docto y a ratos “literario-pero-no-ficcional” punto de vista de muchas cosas, que a veces se desordenan en mi cabeza y se me van en collera; y que sin embargo me parecen bella y horriblemente entrelazadas. Así que... 

ENTONCES:

Post de Velasquez; por un lado reforma Sr. Ministro: eliminar historia, eliminar reductos de opinión y formación valórica humana; eliminarlas, y aumentar seudo eficiencias que se ordenan a un fin no humano, y no menos que patético, porque responden a un modelo patético en su más amplio sentido. La gran distopía.

Por otro lado, (Lavín el marrasquino, como diría Marcia Hobbit) la educación chilena, la jornada escolar completa españolísima y sin embargo fallida en su patria, competir por un puesto en el cuadro de honor, competir por simpatías artificiales de formadores que nos ordenan simétrica y detalladamente en vez de avisparnos críticamente: el engranaje perfecto válido sólo para un submundillo bizarro, recibir migas de la sociedad en vez de cambiarla desde dentro. Todo ordenado también al modelo

Del lado de acá. Su arma letal, el tiempo. Sin entrar en conclusiones. Sí dije que el sistema nos tiene agarrado de los huevos. Y de los ovarios. Y definir el problema. Stop.

ANÁLISIS SICOSEXOEXISTENCIALHISTÓRICO y/o GRANDILOCUENTE (PRETENCIOSO) DE LOS SERES SIN TIEMPO:

“… no tener tiempo para opinar y criticar porque estudiamos una mierda artificial que sirve para sostener otra mierda de ficción que nadie ve pero que los políticos de los sesenta llamaban sistema y que vive debajo de mi cama. No tenemos tiempo porque hay que ser buenos y competir y matar al otro para ser bueno y poder comer y fornicar en lugares lindos y tener hijos y convencerte de que ellos también deberían perder sus ojos estudiando por las noches la mejor manera de servir a nuestro amo, por los siglos de los siglos. ¿Para quién trabajamos, entonces? Todo es perfecto, se esfuma a pasos de nosotros, no lo podemos ver y está en todas partes, se divide en capas, no tiene un punto de origen porque todos somos el engranaje principal. Y ya ganaron. Quienquiera que sean, ya ganaron. Nunca se saldrán al mismo tiempo, nunca nadie tomará el riesgo de vivir al margen de toda ilusión. Nadie se quiere bajar solo del tren, del carrusel, de la puta noria.”

                    Lo anterior precisa lo que podría venir en llamarse “el sentimiento grunge de la clase media postmoderna (¿?)” O al menos “La pequeña caja de derecho”. Como sea: cuestionárselo… ¿a quién no le ha pasado?

1… ¿Por qué no tienen tiempo los seres sin tiempo? La alienación: Cumplir un esquema heredado, no elegir pero heredar un sistema dentro del cual por la fuerza restaron y dejaron al margen civilizaciones, cosmogonías, intentos de reforma democrática. ¿La errada senda humana? Only god knows. Producto final: 12 años para dar una prueba de selección. 7 años para tener un título. Luego empezar a trabajar (lo más rápido posible, porque el mercado laboral está difícil). Trabajar hasta poder jubilarte. Casarte entre tanto, bendecirte con muchos hijos. Vivir pensionado lo que resta.

Estudiante: Destinar todo el tiempo a estudiar para conservar becas y créditos y blá. Quiere dinero, ergo, quiere aprobar lo más rápido posible los ramos, muchos de los cuales odia. Quiere dinero, ergo, trabaja part time en los pubs, en las grandes tiendas comerciales. El tiempo que le queda lo carretea para hacer menos miserable su devenir, la vida en las aulas, sus trasnoches, su mala alimentación. Pasar tiempo con la familia y amigos es un don divino.

Trabajador. Básicamente lo mismo, pero sirve intereses del patroun. Quiere dinero para pagar la primera cuota de un crédito hipotecario (cuyo contrato, no lo sabe, tiene una puta cláusula de garantía general y otra puta cláusula de aceleración). Ya no tiene becas alimenticias ni de mantención.

Este sería el esquema. Un poquito llorón, algo rígido, tal vez. Algo hiperbólico/apocalíptico… pero aún familiar.

2… Darle educación al pagano, al neófito, a la víctima… Es un regalo preciado. A un nivel de derecho fundamental, previene los abusos del monarca, cuestiona la verticalidad del poder, permite la comprensión de nuestra esencia misma, reconstruye nuestra sensibilidad. Se cultivan seres activos, aptos civil y políticamente para afrontar grandes desafíos y tomar las buenas decisiones.

Hoy… nos enfrascan 12 y 7 años en un sistema que busca crear un monigote que sepa de todo, y sin embargo, inepto social, carente de valores que no sean liberales. Se desactiva de esta forma al ciudadano. La carga académica y laboral previene que gaste su tiempo en leceras. Se reemplaza al ser sin tiempo por un bien de capital. En un nivel micro, se protegen las jerarquías del liceo, se desconfía y se les tiene miedo a los jóvenes y por ello se les encierra en el establecimiento bajo jornada completa, con un montón de estrés y mala alimentación y poco esparcimiento… bajo la amenaza (mira la huevada) de “llamar al apoderado”. Touché. La persona empática y conversadora es una mala hierba. Ser asperger es nefastamente conveniente. En un nivel macro, se les prepara para seguir el mismo esquema toda la vida.

3… Conclusiones personalísimas.

Se invierten de tal maneras los axiomas, que en vez de Activarnos, lo inmediato (cumplir con todos los estándares para recibir los cartones) se vuelve mil veces más importante que lo trascendente. La carga académica en definitiva anula toda otra dimensión del ser sin tiempo. Nos despreparan para la vida. Nos preparan para ser útiles a un modelo (de nuevo) patético. Al fin, oh, gran absurdo…. Hay tiempo para la competencia, no para la empatía. Se insta a ganarle a tu compañero, a delatarlo, a despreciar sus excentricidades. Los mayores valores en términos de conocimiento están dados por las carreras  más cotizadas. La espiritualidad está abajo en la lista. El arte está abajo en la lista. Se aliena al ser sin tiempo. Un lindo círculo vicioso.

Fin.

¿Fin? PERO! ….  AH!

Si puh, la seudo solución. Nunca tan bruto de amargarme y amargarlos reclamando y más nada.

En mi cabeza les juro, era súper resumido… pero bueh.

(tengo que ir a estudiar, así que… )


Un tema pa’ mientrah.

Gonna rise up

turning mistakes into gold

Mejor, hagamos como que la wea se acaba acá y el otro es un post distinto 

Los seres sin tiempo (segunda parte)

Servimos al sistema. Y sí, peco de ingenuo en plantearlo así simplemente, sin haber leído, dios me salve, los estudios elementales de sociología y poder político v/s sociedad civil. Ni siquiera el s.XVII europeo. Ni siquiera a Michelito.

Lo servimos. Y nos tiene agarrados de las bolas, desde el mismo principio. En mi simplista modo de ver las cosas: su arma más letal es nuestro punto débil: el tiempo.

Me explico y auto ejemplifico:

Estudié como todos los 12 juegos, 12 años ¡12 años de mi vida! Y parvulito. Y Preú. Entre hito e hito… un par de protestas, de tomas, de seudo revoluciones. Claro, nada refrenó el pasar inexorable del reloj. Vacaciones por supuesto, pero eso fueron y para eso eran. Construcción de la personalidad entretanto, dedicarme a temas que me apasionan… Sí, pero a duras penas y a costa de sufrimientos y sacrificios, que sólo mi familia sabe que fueron importantes. Le monde c’est moi: Nada más que lo que nos tocó a todos con algunas variantes.

Trayecto:

parvulitoprimerciclobabásico f487; segundociclobásico d482; educaciómedia etchegoyen/beca; preúCepech; U.dec.

Por la ventana allá afuera:

Irak, cuestionamiento LOCE, elecciones presidenciales, caso pinocho, debate royalty, crecer con igualdad (¿?) etecé etecé.

Conclusión personal 1: La escuela México es una escuela respetada, con excelencia académica… sin embargo en mi tiempo no exenta de cierto personajillo arribista cacheteando alumnos y tratándolos de atorrantes. Vi y acaté las órdenes del docente que sólo leía el diario y nos obligaba a copiar en nuestros cuadernos la página 158 del libro de ciencias naturales, con el dibujo de la célula y bien pintado. No tuvimos camarines ni canchas, nos cambiábamos ropa en el hall. Palabra clave: infraestructura. Estábamos chicos, no íbamos a criticar nada. Sólo jugábamos a la pelota. Fuimos felices cuando pusieron laboratorio de computación.

Conclusión personal 2: El etchegoyen es un buen colegio que te forma en el laicismo y la moral autónoma. Sin embargo (que la crítica empiece…) grité junto al sindicato de profes cuando reclamaban por sus sueldos y por los bienios negados. Y sin embargo, repugné las medidas de la rectoría cuando despidieron a excelentes profesores por su antigüedad y por lo ‘rebeldes’ que eran. Y me enteré con estupor de cómo trajeron profesores recién egresados a quienes podían pagar menos en el reemplazo de excelentes educadores. Pero el tiempo… la JEC:

Sobre la jornada escolar completa: Pasábamos horas en el colegio para que sólo se nos diera un tiempo de colación de 40 minutos. La comida no era gratis. Me alimentaba con masas baratas refinadas. El casino, por lo demás bajo el imperio de sodexo (caro), era pequeño y comían al mismo tiempo los profesores. No cabían los tantos miles de mamotretos que semana a semana adolecían. Ni siquiera 150, me parece. A las 4:30 de la tarde ninguno de nuestros cerebros atinaba a la sinapsis.

Sobre la Jornada escolar completa: Me repugna que cierto grupillo reaccionario fomente la unión de la familia como valor supremo en sus mentes anacrónicas al mismo tiempo que quiera extender los horarios de clases. Yo apenas pude compartir tiempo con mis cercanos.

Sobre la Jornada escolar completa: Conocí a personas hermosas, pero tuve que pasar mi tiempo con mucha gente que no elegí. Me repugnó que las peleas o disconformidades se les echara tierra con intervenciones de la rectoría o amenazas de condicionalidad. ¿Qué mierda esperan, que no se generara un ambiente raro luego de estar encerrados en una salita 50 horas semanales?

Repugné sus medidas de jornada escolar completa. Repugné profundamente que se preocuparan más del pelo y la barba de los alumnitos, del aro y del polerón, que de formar seriamente al “superman laico” con el cual se llenaban la boca. No lo niego, tuve oportunidades, se me permitió generar espacios, tuve ciertas grandes personas como profesores. Pero pero pero…. PERO… Al final del día a la hora de las cuentas y la balanza, me agriaba la vida que nos sacaran el jugo metiéndonos miedo con los fantasmas de siempre del futuro, en vez de formar líderes valientes y capaces de generar cambios. Nos preferían sometidos, callados, simétricos, porque ese esquema jerárquico es el más cómodo para SU IDEA de eficiencia, de mejores resultados en términos de notas-prestigio-subvención. Era un engranaje perfecto válido sólo para un submundillo bizarro: Preferían que tuviéramos más miedo de la PSU que de los bancos. Más miedo y rechazo a ser evaluado (en detrimento de expresar nuestras ideas), que a un quiebre institucional democrático. Más miedo del tipo de al lado que te quitará el trabajo, que a quedarte solo.

Y eso ya no es un problema del etchegoyen…

Nos educaron para recibir un par de migajas que bota la sociedad, en vez de para afrontarla críticamente. Es esa la idea de educación chilena.

Lo cual vendría a ser mi punto de vista no docto de la cuestión.

¡ENTONCES! Reformulo: El sistema nos tiene agarrados de los huevos. Desde el principio y durante toda nuestra formación. Porque todo funciona en términos de productividad y respeto solemne por las formalidades y el establishment. Desde que nacemos y legalmente nuestros padres cargados de ilusiones nos inscriben en el jardín de la tía Mónica. Y sin embargo, en mi simplista modo de ver las cosas, me parece que las cosas aún tienen solución.  Pero primero, definir bien bien el problema…

Continua en el próximo capítulo (me alargué)

Mientras tanto, les pongo un tema:

Something for the rag and bone man

"Over my dead body"

Something big is gonna happen 

"Over my dead body"

Someone's son or someone's daughter

"Over my dead body"

This is how I end up sucked in

"Over my dead body"

I'm gonna go to sleep let this wash all over me

You know we don't want the monster taking over

"Tiptoe round tie him down"

We don't want the loonies taking over

"Tiptoe round tie them down"

May pretty horses

Come to you

As you sleep

I'm not gonna go to sleep

Let this wash 

All over me.

Los seres sin tiempo (primera parte)

     Estaba leyendo los post de Velasquez sobre la gloriosa panacea que Lavín propone en materia educacional. Mi capacidad de opinión por estos días es inversamente proporcional a la cantidad de horas que destino a las hojitas pintadas de derecho, y sí, poco y nada sabía de la cagada que pretenden dejar.

     Hoy en día cabe de cajón parangonear el motivo literario de la Distopía (un modelo de sociedad en que la humanidad se subyuga bajo cúpulas de poder que pretenden eliminar cualquier atisbo de libertad de actuar y cosas por el estilo) con cada pequeña decisión política de nuestras olímpicas autoridades y fauna (oh, estúpida e inteligentísima fauna) chilensis politiquera.

Porque, claro, ahí está: El fin último, solapado como siempre, que se logra con argumentos baratos. Ser un país como X, por un lado. Ser el arquetipo del señor exitoso acaudalado, para disfrutar de la vejez. Y el mercado laboral está tan difícil. Y poner todo en manos de los que saben, los que tienen títulos y pueden definir estanflación, y recitar lo que dice el artículo primero de blablablá. En fin, ser una manzana brillante llena de gusanitos.

La panacea del Sr. Lavín tiende de forma absolutamente grosera a lo que ya casi en su totalidad se logra en dictadura. Cercenar del plan de estudio ramos de la enseñanza que tiendan a la creación de niños críticos, pensantes, y dispuestos más al cambio que a la servidumbre. Se sacó, como se sabe, Educación Cívica de toda malla académica y nunca más se repuso sino bajo el alero de ciertos profesores de historia que se salían del esquema dictado por el ministerio. Los seres pensantes somos cultivados ahora para ser dóciles, los hijos de la dictadura, la sin cierto desprecio tildada generación apática. Los seres sin tiempo…

El barato argumento (el dorado premio), por lo demás, se me antoja artificial, deshumanizado, y despiadado. Artificial porque se busca retroalimentar un sistema que es extraño a nosotros, donde como máxima aspiración se nos permite sostenerlo y servirlo. Es deshumanizado porque sus bases más elementales no tienen cabida en la esencia humana, sino en valores mezquinos de competitividad y resultado. Es despiadado porque nacemos dentro, y salirse cuesta la pobreza, el remate de la casa, la desaprobación social, incluso la relegación en siquiátricos o cárceles, incluso el despliegue de aparatajes estatales al servicio de ciertos diablillos, como bien lo sabe el Sr. Lavandero.  En fin… salirse es, al menos, una decisión de peso.

¿Es que deben tolerarse estas medidas disfrazadas de ovejas? ¿Con la relamida argumentación de ser un tigre de Latinoamérica? Aquella doctrina vulgar de SUBESPECÍMENES de pretender confundir, a vista y paciencia de todos, los índices de desarrollo humano con los de ingreso per cápita, la idea de sociedad perfecta con los exquisitos niveles de productividad del neo obrero.

Pero en realidad este no era mi punto, sino el prefacio de mi punto.

Pa mientras, les pongo un tema...

sit down, stand up

we can wipe you at anytime

Desde una Fogata en la Oreja para Ti (Felo)

Simplemente la mejor canción de amor de la vida.

Este tipo me supera.

Soy fan hace años... desde que escuché el Felocarril (click)

Guernica

(Guernica, Vancouver Film School)

sing, blue silver

Los malos tiempos

Quizá tuve miedo, lo cierto es que miré desde segura distancia. De pronto una culpa, un dolor de copa rota, mi presencia se tornaba patética e inservible, así que estupefacto aun me le acerqué con la vaga intención de enmendar mi falta de coraje. Aquellos hombres habían salido corriendo. Con cálculo me dispuse a contraluz del foco, sus ojos exigían compañía, al menos así me pareció hasta que me moví y la consiguiente luz plena en su rostro hizo que se cerrasen y se abandonaran al sufrimiento.

            Es asquerosa la forma como me propongo a detallar cada acción, cada detalle, y sin embargo me parece de suma necesidad por estos días. Los olores se me grabaron: Olor a neblina, a asfalto húmedo. El sonido aquel del silencio por las noches se arrebataba con la tos enferma de algún mendigo. Lo vi desangrarse segundo a segundo. Me cuestioné, recuerdo, sus zapatos de escolar que desentonaban sus jeans gastados y su aspecto mayor. De ninguna manera podía ser él un escolar concluí.

            –¿Por qué lleva esos zapatos? –le pregunté finalmente vencido por la curiosidad.

            Él no me contestó. Sólo estiró su cuerpo y dejó escapar algún gemido, un lamento de lobezno herido. Fue cuando me percaté de que sólo una camisa azul y sangrienta cubríale el torso. Los carroñeros lo despojaron de su roñoso chaleco. Luego la puntada y el giro, y luego, mientras sangraba en el suelo, lo despojaron de todo lo demás. Realmente debía tener frío en contacto con el suelo. En un gesto humano, me saqué el chaquetón y lo cubrí.

            –¿Tiene usted mucho frío? –dije para que tomara en cuenta la magnitud y grandeza de mi maniobra.

            –Gracias –balbuceó.

            –Ah, disculpe mi torpeza, no me he presentado –dije con humildad, y le di mi nombre completo, con flagrante uso de la jota en la pronunciación de mi apellido alemán.

            Siguió un silencio. Siempre me han incomodado los silencios. Especialmente los que detentan una tensión similar a la de aquella vez.

            –Está cada día más peligroso salir, ¿no le parece? –pregunté por decir algo–. Uno ya no puede andar tranquilo por las calles. Fíjese, hace dos años tengo un notebook, y de buena marca, eh. ¿Tiene ideas cuántas veces, en todo este tiempo, me he animado a escribir en los parques?

            Claramente, no tenía idea.

            –Apenas dos veces. ¡Y muy temprano en la mañana!

           

            Calle desierta. Asfalto húmedo. Olor a silencio, a un silencio frío.

            –Soy escritor –dije–. No es algo de lo que estoy orgulloso, pero en fin. Tampoco se lo digo a muchas personas. Cuido mi intimidad ¿me entiende?

           

            –Sí –me dijo, algo incrédulo

            Un foco tiritaba y emitía un zumbido eléctrico. Como de grillo. Sus espasmos en el suelo me parecieron algo bruscos, algo... groseros. Pero, pensé, estaba en su total derecho. Es de suma necesidad humanitaria, creo haberlo dicho, recordar cada detalle de aquel patético episodio.

            Un taxi venía.

            –Estamos de suerte –le dije apuntándolo–. ¿Estaría de acuerdo en subirse?

            Abrió los ojos un momento, creo que le costó dejar todo el dolor de lado para mirarme de soslayo. Mirada que libremente interpreté como aprobatoria.

            –Aquí, eso. Úpale.

El taxista, paciente, esperó a que lo acomodara. Paciente me quedó mirando.

            –Diga, maestro.

            –Llévelo a su casa. Tuvo una mala noche, el pobre –le pasé dinero y propina.

            Ahí va mi chaquetón, pensé. En fin, la tela manchada es tela inservible. Ya se asomaban los moretones al anverso. A él lo quedé mirando hasta que se marchó. Iba durmiendo, me parecía.

Es una pena que el taxista tuviere que despertarlo en algún momento para preguntarle dónde te dejo.

La historia me expone, sin duda. Escribirla es sentir de nuevo ese dolor, mi inutilidad y poco coraje. El avezado lector comprenderá lo que se ubica más allá del morbo: este dolor ya no puede ser mío, debe ser de toda la humanidad e inspirar, con suerte, la dormida coacción de nuestras autoridades. Digo… qué malos se han puesto los tiempos.

Verano 2007