lunes, 29 de agosto de 2011




Mi incertidumbre era un rumor insistente, una orgía de voces frente al cuerpo en el patíbulo, un bullicio de cerdos enfermos, de animales sacrificados. Ahí fue el negro... cómo decirlo. Las vías sinápticas, la tonalidad de mis dudas, los rostros sin clasificaciones, todo convergía y poblaba un momento. En él, una melodía constante y tranquilizadora, de hipnóticos contornos; en él, una imagen apacible: el silencio del mar a medianoche, justo en la mitad del Océano Pacífico. No hay nadie bajo la callada e inmensa luna. Nadie.

Pensé un grito como un pájaro negro, una idea aguda y cansada: En la completa tranquilidad, es acá... la más abismal desesperación.



Haiku /3



Te encontré sola
Destejían la noche
tus manos tristes


*

Haiku /2



La vana espera
lastimó tu sonrisa
Quise besarte


*

Haiku



Olvido, al fin
Aposté a mi revólver
tu incierto arrivo




*

martes, 23 de agosto de 2011

Les yeux de l'oiseau.





Le genre de chose qui font voir différemment un voyage à ikea, où l'on se rend compte qu'un paquet d'un mètre quatre vingt douze de long et trente cinq kilos, c'est pas si facile à ramener chez vous en fait. Alors ça vous fait un banc, un banc pour regarder le ciel. Espace résiduel de la grande consommation, où poussent pour un temps, coquelicots aux franges d'ikea. Les yeux de l'oiseau, le genre de chose qui vous font voir ses yeux différemment, à l'oiseau. Cher chat, ne pleure pas lorsque tu m'entend chanter, j'ai toujours chanté. A la frontière du rire et du n'importe quoi, tu voudrais m'attraper une bonne fois mais tu oublies que je suis nés ici, dans ta boite cranienne, j'y resterai toujours, peut être pas sous emballage, mais jamais consommé. C'est comme ça. Je viendrais peut être. Je met des peut être de partout, me poser quelque temps sur un nuage encéphale, tu ne connais ni le jour, ni l'heure, c'est comme ça. Je vole, espace résiduel, herbes folles de la grande consommation. Ce coin de carré sauvage, poussent pour un temps coquelicots aux franges d'ikea. Sur ce banc, compte sur moi pour t'aimer, mais pas pour être à l'heure, c'est comme ça. Laisser  le vent tout faire, ni jour, ni heure. Claquer les portes et pousser les stratocumulus, compte sur moi pour t'aimer cher chat, mais pas pour être la. C'est comme ça, les yeux de  l'oiseau.







domingo, 7 de agosto de 2011




The King of Limbs: Live from The Basement








el niño el niño kantiano moralista por la moral misma el niño autónomo-esquemático dentro de la suficiencia de los guiones dramático cómico de las anquilosadas bestias Respetables y sombríos contornos respetábanse en su incuestionada bestialidad por el niño kantiano heteroempático autosuficiente Principalísimo en sus dramas invisibles y el mudo circo pobre de su pieza golpeaba las paredes en voz baja el niño heteroempático acumulaba mascarillas y caretas y artilugios infanticidas que desenvolvía a las respetables bestias anquilosadas prepicados costumbristas que el cerebro autocompletaba sonrisas y diarios del día domingo el silencio de la ridícula sangre y el guión-mordaza heterodramático autoinflingido.

Feroces rictus de perfectos desconocidos descerrajan el corazón en los sueños del niño heteroempático Gigantescos soles furiosos que una luna no podía eclipsar le dolían en el alma y despertaba llorando Si pudiera deshacer los ritos del niño heteroempático antes de los plenilunios Si pudiera decir hasta acá la sangre hasta acá los rostros acumulados en la repisa y el cómico drama dramatizado Y los ataques de pánico a los siete años Y la autosuficiencia autokantiana ofrendada a dioses pobres a bestias de fríos contornos hechos de polvo y castillos en el aire Al hombre de aquel sueño que desfiguraba gritos en silencio y luego musitaba Demasiado tarde con fría tranquilidad Demasiado tarde





















sábado, 6 de agosto de 2011

Abuela Grillo












Father
What happened?
I need help
What is democracy?
What is democracy?
It got something to do with young men killing each other, Arthur
When it’s comes my turn, will you want me to go?
For democracy, any man would give his only begotten son



miércoles, 3 de agosto de 2011


para mí habían dos formas de certidumbre: la certeza de dios o la certeza de la voluntad; siendo dos procesos distintos, ambas se enlazan bellamente de forma sinérgica porque la acción poco sería sin sentir que las cosas encajan en un orden mayor que pareciera corresponder tus aciertos, y aquél orden mayor sería inasible sin plena confianza en que la fuerza de tu disposición moral hacia algo y no otra cosa permitiría accionar y conquistar dentro de las posibilidades de la materia. Por tanto, la certidumbre de desear (y luego realizar) una acción admitiría estos dos enfoques que no serían más que eso, subjetividades, fragmentaciones de un mismo proceso... porque así las cosas, objetivando y simplificando el tema, resultaría algo como: haga su mierda, hágala bien, y Después se preocupa de los por qués.






- Baby... you are gonna miss that plane.
- I know.



martes, 2 de agosto de 2011




si sólo fuera un pájaro
tu sonrisa llena de asesinos a sueldo






morir 
contra el frío muro
violentas innumerables veces
pero
morir en espiral






renunciar a mi propio nombre
y mejor aun
renunciar a mi nombre
y pensar 
en una pérdida contable
luego preguntar:

en qué parte de mí mismo
está ese que soy yo
cagándose de la risa










Y cosechar -me pregunto
el beso rehuido:


un sembrado de poemas
canciones 
y otras cosas aún más inútiles







morder la fruta de tus maduros ojos







decir
Destino, heme aquí
a tu disposición yace mi sangre
y hablar luego
en tercera persona
de algún pasado indicativo.


Transmutar
sin sonar a seudo creencia
Replantearse
sin sonar a autoayuda


Podría suceder
que mi asesino camine impune
escondido en los espejos de mi casa.





más bien:
apuntar arriba y luego abajo
para evitar los suicidios del chanchito de tierra


aristóteles y platón
ruego os revolquéis
en vuestra filosófica tumba.






cómo describir
la metáfora del destierro
Los peatones de cualquier forma
me sonreían por la mañana

Es simple -respondiste
Eran ciudades inventadas.
esos mapas que tenía tu piel.









morir a exponenciales kilómetros
pero morir
repetidas y tiernas veces









Bajo la sangre tibia
y el rostro deshecho
reír atragantado
por un sentimiento real